Sashas Geschichte

[Ai****]

so. ich versuchs mal dachte ich mir. ich werde hier mit der zeit mehr und mehr text einfügen wenns gewünscht ist :)

Das Morgenlicht drang durch die Vorhänge in Sashas Schlafzimmer, als wäre es persönlich beleidigt von ihren Lebensentscheidungen.
Sie drehte sich um, schlug ihr Handy vom Nachttisch, um den Wecker auszuschalten, und blinzelte auf den Bildschirm.
9:47 Uhr.
Sie hatte den Wecker auf 9 Uhr gestellt. Schon jetzt lief bei ihr alles schief.
Ihr Körper protestierte, als sie sich aufsetzte, der befriedigende Schmerz vom gestrigen Lauf saß noch immer in ihren Oberschenkeln, ihre C-Körbchen schwangen frei unter dem dünnen Tanktop, in dem sie geschlafen war. In der Wohnung war es kalt. In letzter Zeit war es immer kalt, weil sie die Heizung immer weniger und weniger laufen ließ, um ihre Ersparnisse so weit wie möglich zu strecken.
Sie schlurfte in nichts als dem Tanktop und ihrer Unterwäsche in die Küche, ein verblasstes schwarzes Baumwollhöschen, das schon bessere Tage gesehen hatte; der gestutzte Streifen dunkler Haare über ihrer Muschi wäre sichtbar gewesen, wenn jemand da gewesen wäre, um hinzuschauen. Das war niemand. Das war auch ein Teil des Problems.
Der Briefschlitz klapperte. Rechnungen. Sie konnte sie durch den Umschlag spüren, noch bevor sie sie überhaupt öffnete.
Strom: überfällig.
Internet: überfällig.
Miete: fällig in sechs Tagen.
„Cool“, sagte Sasha in die leere Wohnung hinein. „Toll. Fantastisch.“
Sie öffnete den Kühlschrank. Darin: ein halbes Glas Gurken, ein Stück Käse mit einem verdächtigen grünen Rand, von dem sie sich immer wieder einredete, er sei nur gereift, und drei Bier, die Mila bei ihrem letzten Besuch dagelassen hatte. Ein Festmahl für eine Königin, die ihre Krone bereits verloren hatte.
Ihr Handy summte auf der Arbeitsplatte. Sie ertappte sich dabei, wie sie hoffte, es sei ein Jobangebot, was lächerlich war, da sie sich seit drei Tagen auf nichts beworben hatte.
Mila: wach?
Sasha lächelte unwillkürlich und tippte zurück.
Sasha: leider ja
Mila: ich komme rüber. bring was zu essen mit. du klingst, als würdest du gleich durchdrehen.
Sasha: ich habe nichts gesagt
Mila: das musstest du auch nicht. 15 Minuten. zieh dir eine Hose an
Sasha: Kann ich nicht versprechen
Sie warf das Handy auf die Arbeitsplatte und lehnte sich gegen die Kücheninsel, um das ganze Ausmaß der Situation genau dreißig Sekunden lang auf sich wirken zu lassen. Arbeitslos. Fast pleite. Ihre eigene Wohnung, die sie bald verlieren würde, was entweder bedeutete, wieder bei ihren Eltern einzuziehen, der Endgegner der Peinlichkeit, oder kurzfristig eine Mitbewohnerin zu finden, was in vielerlei Hinsicht noch schlimmer klang.
Ihre Eltern wohnten in der Nähe. Zwanzig Minuten mit dem Auto. Nah genug, dass ihre Mutter definitiv schon von ihrer Situation gehört hatte, über irgendeine Nachbarschaftsklatschkette, die Sasha nie ganz durchschaut hatte, von deren Existenz sie aber wusste. „Die Cream Pie Society“. Sie hatte den Namen einmal flüchtig auf dem Handy ihrer Mutter gesehen und sich nie wieder davon erholt. Was auch immer das war, es bedeutete, dass ihre Mutter alles wusste.
Sasha zog eine Leggings an, die sich an ihre sportlichen Oberschenkel schmiegte, und einen lockeren Hoodie, der das nicht tat, dann starrte sie sich im Flurspiegel an. Langes schwarzes Haar, vom Schlaf zerzaust. Dunkle Augen. Ein Gesicht, das für jemanden, der gerade erst aufgewacht war, etwas zu müde aussah.
„Heiß“, sagte sie tonlos zu ihrem Spiegelbild. „Pleite, aber heiß.“
Zwanzig Minuten später klingelte es an der Tür, und Mila ließ sich herein, noch bevor Sasha überhaupt die Klinke erreichen konnte.
„Du siehst furchtbar aus“, verkündete Mila und streifte ihre Turnschuhe an der Tür ab. Ihre honigblonden Locken entflohen einem lockeren Pferdeschwanz, und sie trug einen übergroßen Pullover, der es dennoch schaffte, sich über ihrer Brust zu spannen. Sie trug zwei Papiertüten, von der guten Sorte, aus der Bäckerei drei Blocks weiter.
„Danke“, sagte Sasha. „Du siehst aus, als hättest du den Kleiderschrank einer Oma geplündert.“
„Es ist bequem.“ Mila schob sich an ihr vorbei in die Küche und packte bereits die Tüten aus. Frisches Brot. Zwei Eiskaffees. Ein Behälter mit etwas, das nach Butter und Zucker roch. „Setz dich. Iss. Erzähl mir, wie schlimm es ist.“
Sasha ließ sich auf einen Hocker an der Kücheninsel gleiten und sah zu, wie ihre beste Freundin sich im Raum bewegte, als würde sie hier wohnen. Mila hatte das schon seit ihrer Kindheit getan – einfach auftauchen, das Ruder übernehmen, sich weigern, Sasha allein in ihrem Elend zu lassen.
„Die Miete ist in sechs Tagen fällig“, sagte Sasha und schlang ihre Hände um den Eiskaffee. Kondenswasser tropfte auf die Arbeitsplatte. „Der Strom ist schon überfällig. Das Internet ist überfällig. Ich habe drei Bier und ein halbes Glas Gurken in meinem Kühlschrank.“
„Sind die Gurken noch gut?“
„Das ist deine Meinung dazu?“
Mila riss ein Stück Brot ab und schob es sich in den Mund. „Ich verarbeite das gerade. Gib mir eine Sekunde.“ Sie kaute, schluckte und sah Sasha mit einem Blick an, der keine Widerrede duldete. „Okay. Plan. Du ziehst wieder bei deinen Eltern ein...“
„Nein.“
„Sasha…“
„Ich habe Nein gesagt.“ Die Worte kamen schärfer heraus, als sie es beabsichtigt hatte. Sie milderte ihre Stimme. „Ich kann nicht, Mils. Du weißt, dass ich das nicht kann. Meine Mutter wäre … sie wäre so was von. Sie würde jeden Abend für mich kochen und Artikel über Jobmessen auf meinem Bett liegen lassen und so tun, als würde sie nicht ständig um mich herumschwirren, während sie es doch ständig tut. Da lebe ich lieber von Gurken.“
Milas volle Lippen zuckten. „ Deine Mutter ist gar nicht so schlimm.“
„Sie hat mir letzte Woche einen Link zu einem Artikel mit dem Titel ‚10 Wege zum Networking‘ geschickt. Um 23 Uhr. Sie ist so schlimm.“
„Okay, fair. Aber du kannst nicht…“Mila deutete vage auf die Wohnung, den leeren Kühlschrank, den Stapel Umschläge auf der Arbeitsplatte. „Du kannst das auch nicht alleine schaffen.“
„Ich bin nicht allein.“ Sasha streckte die Hand über die Kücheninsel und schnappte sich das Brot aus Milas Hand. „Du bist hier. Du hast Kohlenhydrate mitgebracht. Das ist im Grunde ein Unterstützungssystem.“
Mila verdrehte die Augen, aber sie lächelte jetzt, dieses warme Lächeln mit den kleinen Fältchen um die Augen, das sie süß aussehen ließ, bis sie den Mund aufmachte und etwas absolut Unanständiges sagte. „Na gut. Aber du bewirbst dich heute auf mindestens drei Stellen. Ich setze mich auf dich, wenn es sein muss.“
„Das klingt irgendwie bedrohlich.“
„Ich habe eine sehr solide Sitztechnik. Oberschenkel wie Baumstämme. Du würdest keine fünf Minuten durchhalten.“ Mila griff nach ihrem Eiskaffee und nahm einen langen Schluck, während sie Sasha über den Rand hinweg beobachtete. „Also. Willst du darüber reden, oder soll ich dich mit dem neuesten Drama aus meinem Haus ablenken?“
Sasha schnaubte. „Starrt mich das Penthouse-Cover immer noch aus dem Wohnzimmer an?“
„Meine Mum hat es letzte Woche neu gerahmt. Neuer Rahmen. Mehr Rampenlicht.“ Milas Wangen färbten sich leicht rot, diese vertraute Mischung aus Beschämung und Verärgerung. „Sie sagte, der alte Rahmen ‚täte ihr nicht gerecht‘. Ich wäre fast auf die Straße gelaufen.“
„Ich finde es heiß.“
„Das sagst du jedes Mal.“
„Weil es jedes Mal stimmt.“ Sasha biss in das Brot und ließ die buttrige Wärme in ihrem Magen versinken. „Deine Mutter war eine heiße Braut. Sie ist immer noch eine heiße Braut. Allein das Selbstbewusstsein…“
„Bitte hör auf.“
„… ist wirklich inspirierend. Sie hat ein gerahmtes Aktfoto von sich im Wohnzimmer und schämt sich kein bisschen dafür. Das erfordert Mut.“
Mila vergrub ihr Gesicht in den Händen. „Du machst es schon wieder.“
„Was mache ich?“
„Du schaust auf das Cover, als wolltest du es, ich weiß nicht, studieren. Als wäre es ein Renaissance-Gemälde und du eine Kunststudentin.“
Sasha spürte, wie ihr eine Wärme den Nacken hinaufkroch, die nicht vom Kaffee kam. Sie zuckte mit den Schultern. „Ich bewundere die Fotografie. Die Komposition. Die Beleuchtung.“
„Aha.“
„Das Selbstbewusstsein.“
„Sasha.“
„Was? Sie hat posiert. Es ist ein gutes Foto. Ich habe Augen.“
Mila starrte sie einen langen Moment an, etwas Unlesbares flackerte hinter ihren blauen Augen. Dann schüttelte sie den Kopf, lachte und griff nach einem weiteren Stück Brot. „Du bist unmöglich. Das weißt du doch, oder?“
„Und trotzdem tauchst du immer wieder auf.“
„Jemand muss dafür sorgen, dass du isst.“ Milas Stimme wurde sanfter und verlor ihren sarkastischen Unterton. „Im Ernst. Ich lasse dich nicht alleine in den Abgrund stürzen. Dafür machen wir das schon viel zu lange.“
Sasha sah ihre beste Freundin an, blondes Haar, das aus dem Pferdeschwanz fiel, ein rundes Gesicht, gerötet vom Spaziergang, ein übergroßer Pullover, der von einer Schulter rutschte und die blasse Haut ihres Schlüsselbeins enthüllte. Die einzige Person, vor der sie sich nicht verstellen musste. Die einzige Person, die sie in ihren schlimmsten Momenten gesehen hatte und trotzdem immer wiederkam.
„Danke“, sagte Sasha leise. „Für das Brot. Und die … erzwungene Gesellschaft.“
„Jederzeit.“ Mila grinste, und das Funkeln für schmutzige Witze kehrte in ihre Augen zurück. „Jetzt trink deinen Kaffee aus. Wir müssen uns auf Jobs bewerben, und ich habe mindestens vier neue Witze über deine aktuelle Lebenssituation aufgespart.“
„Ich kann es kaum abwarten.“
„Das musst du aber. Der Aufbau ist entscheidend für den komödiantischen Effekt.“
Sasha lachte, das erste echte Lachen seit Tagen, und gestattete sich, nur für einen Moment zu glauben, dass vielleicht doch nicht alles völlig auseinanderfiel. Noch nicht. Nicht solange Mila da war, ihr Brot stahl, drohte, sich auf sie zu setzen, und sie mit jedem Eiskaffee ein Stückchen vom Abgrund zurückzog.
Das Lachen klang ab und ging in eine angenehme Stille über, die nur durch das Geräusch unterbrochen wurde, wie sie das Brot kauten und gelegentlich an ihrem Eiskaffee schlürften. Sashas Küche war klein, kaum genug Platz für zwei Personen, um sich zu bewegen, ohne sich an den Hüften zu stoßen, aber sie hatten sich schon gemeinsam durch enge Räume bewegt, seit sie alt genug waren, um zu stehen.
„Okay“, sagte Mila und wischte sich mit dem Handrücken Butter vom Kinn. „Jetzt mal im Ernst. Drei Jobs. Heute. Was klingt erträglich?“
Sasha stöhnte. „Nichts. Alles in der Nähe erfordert eine Qualifikation, die ich nicht habe, oder Erfahrung, die ich nicht sammeln konnte, weil der letzte Arbeitgeber jemanden mit Erfahrung wollte, um mir überhaupt erst Erfahrung zu verschaffen.“
„Dein Bereich ist ...?“
„Nass und nach Chlor riechend, anscheinend.“ Sasha kratzte eine Krume vom Tresen. „Ich habe mir andere Sachen angesehen. Einzelhandel. Rezeptionistin. Etwas, bei dem ich den Leuten nicht zum achten Mal in einer Stunde sagen muss, dass die gemischte Sauna genau 21 Grad hat.“
„Kann ich ehrlich zu dir sein?“
„Das wirst du sowieso.“
Mila beugte sich vor, die Ellbogen auf der Kücheninsel, und ihre Stimme wurde sanfter. „Du könntest bei mir wohnen. Im Haus meiner Eltern, meine ich. Technisch gesehen. Mein Zimmer ist eingerichtet, meine Mutter würde vor Glück wahrscheinlich explodieren, und du würdest Miete sparen.“
„Mila…“
„Ich weiß, dass du das nicht hören willst. Ich weiß, dass Claudias Vorstellung von Liebe erdrückend ist. Aber es ist eine Option. Für einen Monat. Bis du die Dinge geklärt hast.“
Sasha blickte auf ihre Hände hinunter, die die Kaffeetasse umfassten. Das Kondenswasser war zu einer kleinen Pfütze auf der abgeplatzten Arbeitsplatte geflossen. „Ich bin vor einem Jahr ausgezogen. Ein Jahr. Wenn ich jetzt wieder einziehe, gebe ich zu, dass ich es nicht geschafft habe. Dass ich versagt habe.“
„Du hast nicht versagt. Die Wirtschaft hat versagt. Die Schwimmschule hat versagt. Die Budgetkürzungen haben versagt.“ Mila streckte die Hand aus und legte ihre Hand auf Sashas – weich, warm, erdend. „Du darfst Hilfe brauchen, Sas. Das macht dich nicht schwach.“
„Sagt das Mädchen, das immer noch bei ihren Eltern wohnt.“
„Hey.“ Milas Grinsen wurde scharf, verspielt. „Ich wohne strategisch bei meinen Eltern. Ich spare Geld, während ich studiere. Das nennt man finanzielle Intelligenz. Du bist derweil wie eine große Frau ausgezogen und das System hat dich dafür bestraft.“
Sasha schnaubte. „Finanzielle Intelligenz. Nennen wir es jetzt so?“
„Ich bekomme auch kostenlose Mahlzeiten und jemand anderes erledigt die Wäsche. Das ist ein ganzer Lebensstil.“ Mila drückte einmal ihre Hand, bevor sie sie zurückzog und nach ihrem Kaffee griff. „Aber im Ernst. Das Angebot steht. Meine Mutter liebt dich. Mein Vater … nun, er würde wahrscheinlich nur nicken und dir Tee kochen, aber das ist seine Art, Liebe zu zeigen.“
„Was ist mit dem gerahmten Penthouse-Cover?“
„Gerade wegen des gerahmten Penthouse-Covers. Katja wäre begeistert, jemanden unter ihrem Dach zu haben, der es tatsächlich zu schätzen weiß.“
Sasha spürte wieder diese Wärme, die sich tief in ihrem Bauch ausbreitete. Sie verdrängte sie. „Ich werde darüber nachdenken.“
„Das ist alles, worum ich dich bitte.“ Mila schaute auf ihr Handy und verzog dann das Gesicht. „Apropos meine Mutter, sie hat gerade geschrieben. Sie will wissen, ob ich dich ‚mit meiner Anwesenheit belästige‘ oder ‚emotionale Unterstützung biete‘. Ich glaube, für sie ist das dasselbe.“
„Sag ihr, emotionale Unterstützung. Und dass ich mich für das Brot bedanke.“
„Du willst, dass ich meiner Mutter sage, dass du ihr ein Kompliment gemacht hast? Sie wird dich zum Abendessen einladen und dir das Penthouse-Cover persönlich zeigen.“
Sasha verschluckte sich an ihrem Kaffee. „Das ist nicht… sag ihr das nicht.“
„Zu spät. Ich tippe schon.“ Milas Finger flogen über den Bildschirm, ihr Grinsen wurde breiter. „Ich sage ihr, dass du ausdrücklich verlangt hast, dass sie etwas ‚Inspirierendes‘ trägt.“
„Ich bringe dich um.“
„Dann musst du mich erst mal fangen.“ Mila rutschte vom Hocker, schnappte sich ihre Tasche und hängte sie sich über die Schulter. „Ich habe in einer Stunde ein Seminar, aber ich bin heute Abend wieder da. Wir bestellen Pizza und bewerben uns auf Jobs. Keine Ausreden.“
„Ich habe kein Geld für Pizza.“
„Ich habe Geld für Pizza. Du hast das Vergnügen meiner Gesellschaft. Das ist ein fairer Tausch.“
Sasha folgte ihr zur Tür und lehnte sich gegen den Türrahmen, während Mila in ihre Turnschuhe schlüpfte. „Danke, Mils. Im Ernst.“
Mila richtete sich auf und sah sie an, sah sie wirklich an, mit diesen blauen Augen, die jede Mauer durchschauten, die Sasha um sich herum errichtet hatte. „Du bist nicht allein. Ich werde es so lange sagen, bis du es glaubst.“
Dann war sie weg, die Tür klappte hinter ihr zu, und Sasha war wieder allein in ihrer kalten Wohnung, mit den Brotkrumen und den überfälligen Rechnungen und dem schwachen Duft von Milas Shampoo, der in der Luft hing.
Sie stand einen langen Moment da, die Hand auf dem Türrahmen, während die Stille auf sie drückte. Ihr Spiegelbild im Flurspiegel fiel ihr ins Auge – dunkles Haar, müdes Gesicht, ein Hoodie, der schon vor drei Tagen gewaschen werden musste. Sie sah aus wie jemand, der sich sehr bemühte, so zu tun, als würde er nicht untergehen.
Sie blickte auf die Jobsuch-Website, die noch auf ihrem Handy geöffnet war. Drei Jobs. Sie konnte heute noch drei Bewerbungen erledigen.

In Sashas Heimatviertel, in Häusern, die genau drei Häuser und zwei Jahrzehnte Freundschaft voneinander trennen, klingelten die Handys wie auf Kommando.

The Cream Pie Society — 14:23

Claudia: Okay, ich weiß, ich hab gesagt, ich würde mich nicht einmischen, aber ich mische mich doch ein

Claudia: Sie isst nichts. Ich merke, dass sie nichts isst. Sie hat mir gestern ein Foto von ihrem „Frühstück“ geschickt, und es war ein Kaffee. Nur Kaffee.

Katja: Das ist kein Frühstück, das ist Koffein und Verzweiflung

Claudia: GENAU

Anja: Vielleicht spart sie Geld? Du hast gesagt, sie hat ihren Job verloren, oder?

Claudia: Sie hat ihn vor drei Wochen verloren und mir nichts davon gesagt. Mila hat es mir erzählt. Meine eigene Tochter will mir nicht sagen, dass sie Probleme hat.

Katja: Um ehrlich zu sein, Claudia, wenn Mila in ihrer Situation wäre, würde sie es mir auch nicht sagen. Kinder sind in solchen Dingen dumm. Sie denken, zuzugeben, dass sie Hilfe brauchen, bedeutet, zuzugeben, dass sie versagt haben.

Claudia: Ich weiß. Ich WEISS es. Aber ich bin ihre Mutter. Ich soll die Dinge in Ordnung bringen.

Jen 🏡: Hast du schon mal versucht, einfach mit Essen vorbeizukommen?

Claudia: Jen, das war das Erste, was ich versucht habe. Ich habe ihr einen Auflauf vor die Haustür gestellt wie einer streunenden Katze.

Jen 🏡: Und?

Claudia: Sie hat mir „Danke, Mama“ geschrieben, und seitdem habe ich die Tupperware nicht mehr gesehen

Jen 🏡: Das ist schon ein Fortschritt

Claudia: Es sind schon zwei Wochen, Jen

Claudia: ZWEI WOCHEN

Nadine: Vielleicht braucht sie einfach nur Freiraum? Als ich meine Scheidung durchgemacht habe, wollte ich etwa einen Monat lang niemanden in meiner Nähe haben

Katja: Nadine, Schatz, deine Scheidung war anders. Du bist buchstäblich in eine neue Gegend gezogen, um den Erinnerungen zu entfliehen.

Nadine: Ach ja, stimmt. Ja.

Nadine: Trotzdem. Freiraum ist schön.

Mia: 🤷‍♀️

Katja: Mia steuert ihr übliches hilfreiches Emoji bei

Mia: Ich bin neu hier, ich kenne den Kontext nicht

Mia: Aber soweit ich das verstanden habe, ist deine Tochter heiß und stur und will keine Hilfe

Mia: Das trifft auf etwa die Hälfte der Leute in den Zwanzigern zu

Claudia: Hast du sie kennengelernt?

Mia: Nein, aber ich habe sie letzte Woche in der Bäckerei gesehen und sie trug diese Leggings, in denen jeder gut aussieht. Respekt.

Claudia: ...

Katja: Claudia, ich liebe dich, aber du hast „...“ geschrieben, als würdest du Informationen verarbeiten, die du gar nicht haben wolltest

Claudia: Ich weiß nicht, wie ich damit umgehen soll, dass die neue heiße Nachbarin weiß, dass meine Tochter heiß ist

Mia: Ich habe Augen, Claudia

Mia: Entspann dich, ich werde sie nicht anbaggern

Mia: Es sei denn, sie steht darauf

Claudia: MIA

Mia: SCHERZ

Mia: Meistens

Katja: Ich sterbe vor Lachen

Katja: Das ist der beste Chat, den wir seit Wochen hatten

Anja: Ich finde aber, Claudias Argument ist berechtigt. Sie macht sich Sorgen. Wir verstehen das. Was können wir tun, um zu helfen?

Jen 🏡: Ich kann einen Auflauf machen

Claudia: Jen, ich liebe dich, aber wenn ich noch einen Auflauf sehe, schreie ich

Jen 🏡: Suppe?

Claudia: ...

Jen 🏡: Suppe hält sich länger im Kühlschrank

Katja: Wie wäre es mit einem Job? Kennt jemand jemanden, der jemanden sucht?

Anja: Stefan hat erwähnt, dass sein Freund, der Klempner, eine Büroassistentin braucht. Nichts Glamouröses, aber es wird bezahlt.

Claudia: Wirklich?

Anja: Ich kann mal fragen. Keine Versprechungen. Aber ich werde fragen.

Claudia: Anja, du bist ein Engel

Anja: Mir ist langweilig und mein Mann hat mich seit drei Wochen nicht mehr angerührt. Ich brauche ein Projekt.

Nadine: Oh Schatz...

Jen 🏡: 😬

Katja: Als Nächstes retten wir Anjas Ehe. Konzentrier dich jetzt erst mal auf Claudias Tochter.

Claudia: Ich will einfach nicht, dass sie sich allein fühlt

Katja: Sie ist nicht allein. Mila ist bei ihr. Mila würde für dieses Mädchen die Welt in Brand stecken.

Claudia: Ich weiß. Aber Mila kann ihre Miete nicht bezahlen.

Mia: Kann ich ihre Miete bezahlen?

Claudia: Mia, nein

Mia: Ich habe das Geld

Mia: Ich sag’s nur

Claudia: DU KANNST DIE MIETE MEINER TOCHTER NICHT BEZAHLEN, ICH WEISS JA GAR NICHT, WAS DU BERUFLICH MACHST

Mia: 😇

Katja: SIE SCHICKT DAS UNSCHULDIGE EMOJI

Katja: DIE FRAU, DIE UM 10 UHR MORGENS IN HIGH HEELS HERUMSTOLZERT, SCHICKT DAS UNSCHULDIGE EMOJI

Jen 🏡: Ich werde irgendwann herausfinden, was sie macht. Ich habe Zeit. Ich bin geduldig.

Nadine: Was macht sie?

Jen 🏡: Nadine, niemand weiß es. Das ist der Punkt.

Nadine: Oh. Stimmt.

Claudia: Ich schreibe Sasha eine SMS. Ganz beiläufig. Nur um mal nachzufragen.

Claudia: Kein Herumschwirren.

Katja: Du bist buchstäblich in einem Gruppenchat namens „The Cream Pie Society“ und diskutierst über ihr Leben. Du schwirrst herum.

Claudia: Ich erziehe sie

Katja: Du schwirrst herum, mit emotionaler Unterstützung von Freunden

Claudia: Das ist dasselbe

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Drei Häuser weiter von Sashas Elternhaus saß Katja Volkov an ihrem Küchentisch mit einer Tasse Tee, die schon vor zwanzig Minuten kalt geworden war. Ihr Handy lehnte an einem Glas mit Stiften, der Chat leuchtete noch auf dem Bildschirm. Sie lächelte, schüttelte den Kopf und tippte eine letzte Nachricht, bevor sie das Handy weglegte.

Katja: Ihr geht es gut, Claudia. Sie hat gute Leute um sich herum. Und sie hat dich. Das zählt mehr, als sie im Moment zugeben würde.

Sie nahm ihre Teetasse, nippte daran, verzog wegen der Temperatur das Gesicht und trug sie zum Spülbecken. Durch das Küchenfenster konnte sie das Auto ihrer Tochter in der Einfahrt sehen, Mila war zu Hause, versteckte sich wahrscheinlich nach ihrem Seminar in ihrem Zimmer und entzog sich der nächsten Mutter-Tochter-Interaktion.

Katjas Blick wanderte ins Wohnzimmer. Zur Wand über dem Sofa. Zu dem gerahmten Cover, das schon so lange dort hing, dass sie es kaum noch wahrnahm – sie selbst mit zweiundzwanzig, blond und braungebrannt und völlig furchtlos, wie sie in die Kameralinse blickte, als gehöre ihr die ganze Welt.

Das tat sie immer noch. Nur war es jetzt eine andere Welt.

Ihr Handy summte noch einmal.

Claudia: Danke, Katja. Im Ernst.

Katja: Jederzeit. Jetzt schreib deiner Tochter eine SMS wie eine normale Mutter und hör auf, uns ständig zu belästigen.

Claudia: Ich werde es versuchen.

Katja: Versuch es noch mehr. ❤️

[Ai****]

Sashas Augen fingen an zu brennen.

Sie scrollte schon seit über einer Stunde. Eine Stellenanzeige nach der anderen, Rezeptionistin, Barista, Verkäuferin, Lagerarbeiterin. Alles verschmolz zu einer einzigen deprimierenden Schleife: niedrige Bezahlung, keine Sozialleistungen und Anforderungen, die sie nicht ganz erfüllte, für Stellen, die sie nicht wirklich wollte.

Sie klickte auf eine weitere Anzeige. Kundendienstmitarbeiter – Einstiegsposition. Sie las die erste Zeile, „Sind Sie kontaktfreudig?“, und schloss den Tab, noch bevor sie mit den Augen rollen konnte.

Ihr Cursor schwebte über der Lesezeichenleiste. Eine neue Seite öffnen. Es noch einmal versuchen. Etwas finden, irgendetwas, das sie nicht dazu brachte, zurück ins Bett kriechen und dort bleiben zu wollen, bis ihre Ersparnisse aufgebraucht waren.

Dann sah sie es.

Am unteren Rand der Seite, eingeklemmt zwischen einer gesponserten Anzeige für Abnehmtee und einem Link zu einem Artikel über „10 Anzeichen, dass deine Katze dich hasst“, befand sich ein kleines rechteckiges Banner. Sasha nahm es zunächst kaum wahr, ihr Gehirn war darauf trainiert, Anzeigen zu ignorieren, so wie Stadtbewohner den Verkehrslärm ausblenden. Aber etwas ließ sie innehalten. Etwas an dem Bild.

Eine Frau. Als Silhouette vor sanftem Licht. Kurven, sichtbar durch etwas, das wie Spitze aussah. Das Foto war künstlerisch, Schatten und Lichter, mehr Andeutung als Enthüllung.

Sashas Cursor glitt darauf zu, bevor sie es ihm befahl.

Das Banner vergrößerte sich. Text erschien.

AMATEUR-MODEL-SUCHE Eintägiges Shooting - 500 € Keine Erfahrung erforderlich

Ihr Puls tat etwas Seltsames. Ein Aussetzer. Ein Flattern. Sie las es noch einmal, diesmal langsamer.

AMATEUR-MODEL-SUCHE EINTÄGIGES SHOOTING - 500 €

Die Zahl brannte sich in ihr Gehirn ein. Fünfhundert Euro. Für einen Tag. Die Hälfte ihrer Miete. Strom und Internet. Eine ganze Woche lang etwas anderes zu essen als Essiggurken und Brot.

Sasha klappte ihren Laptop mit mehr Kraft als nötig zu.

„Sei nicht lächerlich“, murmelte sie in die leere Wohnung hinein. „Du bist kein Model.“

Sie stand so schnell auf, dass der Küchenhocker über den Boden schrammte. Ihr Puls machte etwas Nerviges – dieses Flattern, das er immer tat, wenn sie über etwas Dummes nachdachte, wie zum Beispiel einem Ex eine SMS zu schreiben oder Schuhe zu kaufen, die sie sich nicht leisten konnte. Das hier war schlimmer. Hier ging es darum, sich für Geld auszuziehen.

Sie musste etwas mit ihren Händen tun. Etwas Normales. Etwas, das nichts mit 500 Euro und Dessous zu tun hatte und nicht die sehr reale Möglichkeit barg, dass der Gruppenchat ihrer Mutter sich über ihr Leben lustig machen würde.

Die Wohnung war ein Chaos. Kleidung auf dem Boden. Geschirr im Spülbecken. Das allgemeine Durcheinander von jemandem, der die letzten drei Wochen damit verbracht hatte, abwechselnd Bewerbungen zu schreiben und mit dem Gesicht nach unten auf der Matratze zu liegen und jede Lebensentscheidung zu hinterfragen, die sie hierher geführt hatte.

Sasha schnappte sich das Geschirr und drehte heißes Wasser auf. Schrubben. Abspülen. Sie stellte es mit einer aggressiven Präzision in den Abtropfständer, die vermuten ließ, dass sie versuchte, ihren eigenen Gedanken zu entkommen.

Fünfhundert Euro allerdings. Das ist eine Menge Geld.

Sie ging ins Wohnzimmer, sammelte verstreute Socken und einen Hoodie auf, den sie vor drei Tagen zurückgelassen hatte. Faltete. Stapelte. Versuchte, den Raum so aussehen zu lassen, als würde hier ein Erwachsener wohnen, statt einer Frau, die in Zeitlupe einen stillen Zusammenbruch durchlebte.

Ein Tag. Buchstäblich ein Tag Arbeit. Man würde in acht Stunden mehr verdienen als in einer Woche zum Mindestlohn.

Sie fand den Staubsauger im Schrank, der vor lauter Nichtgebrauch mit Staub bedeckt war, und zog ihn heraus. Der Lärm erfüllte die Wohnung, ein lautes, mechanisches Dröhnen, das alles übertönte außer dem rhythmischen Schlagen der Bürstenwalze gegen den Teppich. Sie schob ihn über den Boden, als würde sie den Teppich dafür bestrafen, dass er existierte.

Der Staubsauger blieb stehen.

Stille kehrte zurück.

Sasha lehnte sich an die Wand, den Staubsaugerstiel noch immer in der Hand, und ließ sich zum ersten Mal richtig darauf ein.

Könnte sie das überhaupt?

In nichts als Dessous vor einer Kamera stehen. Einen Fremden ihren Körper fotografieren lassen. Posieren. Auftreten. Der Gedanke ließ ihren Magen umdrehen, aber sie war sich nicht sicher, ob es Angst war oder etwas anderes.

Sie hatte noch nie ein Problem mit Nacktheit gehabt. Sie zog sich vor Mila um, ohne darüber nachzudenken, lief nackt in ihrer eigenen Wohnung herum, zuckte in Umkleideräumen nicht zusammen. Es gab einen Teil von ihr, den Teil, den sie nicht allzu genau unter die Lupe nahm, der die Vorstellung mochte, gesehen zu werden. Dass jemandes Augen auf ihr ruhten und sie wusste, dass ihm gefiel, was er sah.

Aber ein Fotoshooting war etwas anderes. Das war absichtlich. Das bedeutete, absichtlich angesehen zu werden.

Das bedeutete, sich dafür zu entscheiden, gesehen zu werden.

Ein winziger Schauer durchlief ihren Bauch, warm und gefährlich.

Sie unterdrückte ihn.

Was, wenn jemand, den ich kenne, das sieht?

Der Gedanke traf sie wie ein Schlag. Das Magazin war klein, unabhängig, aber es existierte. Es würde veröffentlicht werden. Wahrscheinlich online. Jeder könnte es finden.

Mila würde es finden. Mila hatte ein Talent dafür, sich in Sashas Angelegenheiten einzumischen, und sie würde völlig ausflippen, wenn sie herausfände, dass Sasha ein Dessous-Shooting gemacht hatte. Entweder würde sie es urkomisch finden oder sich ernsthaft Sorgen machen, und Sasha war sich nicht sicher, was schlimmer war.

Ihre Mutter würde es finden. Ihre Mutter, die Frau, die gerade angerufen hatte, um nach ihr zu sehen, die später Suppe vorbeibringen würde, die sich so große Sorgen um sie machte, dass sie eine ganze Nachbarschafts-Gruppenchat-Gruppe rekrutiert hatte, um ihr Wohlergehen im Auge zu behalten, würde ein Magazin aufschlagen oder einen Link sehen und ihre Tochter halbnackt vorfinden, wie sie für Fremde posierte.

Sasha konnte es sich schon vorstellen. Moms Gesicht. Den Anruf. Der „Schatz, wir müssen reden“-Tonfall.

Und Katja.

Katja würde es finden, und Katja würde es lieben. Sie würde es wahrscheinlich einrahmen. Es neben das Penthouse-Cover hängen. Sashas verzweifelte Entscheidung in einen echten Gesprächsstoff in ihrem Wohnzimmer verwandeln, genau dort neben dem Esstisch, wo Sasha es jedes Mal ansehen müsste, wenn sie zu Besuch käme.

Und die Nachbarn. Die alten Damen im Gruppenchat

Die Cream Pie Society.

Schon allein der Name ließ sie aus ihrer Haut fahren. Wenn dieser Chat Wind davon bekäme, dass sie ein Dessous-Fotoshooting machte, würde sie nie wieder durch die Nachbarschaft gehen können. Sie würden darüber diskutieren wie bei einer Stadtratssitzung. „Hat jemand die Fotos gesehen?“ „Ich habe gehört, es ist geschmackvoll.“ „Das hat sie von ihrer Mutter, weißt du.“

„Oh mein Gott“, sagte Sasha laut und presste ihre Handflächen gegen die Augen. „Ich kann das nicht. Das ist verrückt. Ich bin verzweifelt, aber nicht dumm.“

Sie machte sich wieder an die Hausarbeit. Wischte die Küchenarbeitsplatten mit energischen kreisenden Bewegungen ab. Machte ihr Bett mit militärischer Präzision. Ordnete den Stapel Rechnungen auf der Arbeitsplatte zu einem ordentlichen Haufen, als würde das ihre Dringlichkeit mindern.

Aber der Gedanke wollte sie nicht loslassen.

500 Euro.

Ein Tag.

Sie ging zurück zum Laptop. Der Deckel war geschlossen. Die Anzeige war verschwunden.

Aber sie hatte sich die E-Mail-Adresse gemerkt.

Ihre Finger ruhten auf der Tastatur. In der Wohnung war es still, bis auf das Summen des Kühlschranks und den entfernten Verkehrslärm draußen. Das Nachmittagslicht begann zu schwinden und warf lange Schatten über den Boden.

Sasha starrte auf den geschlossenen Laptop.

Sie öffnete ihn nicht.

Aber sie ging auch nicht weg.

Claudia schloss die Haustür hinter sich und lehnte sich einen Moment lang dagegen, wobei sie einen Atemzug ausstieß, von dem sie gar nicht bemerkt hatte, dass sie ihn angehalten hatte. Die Fahrt zurück von Sashas Wohnung war kurz gewesen, nur zwanzig Minuten über Vorortstraßen und an Stoppschildern vorbei, aber sie hatte sich länger angefühlt. Wahrscheinlich, weil sie die ganze Zeit gegen den Drang angekämpft hatte, umzukehren, an die Tür zu klopfen und zu verlangen, den Kühlschrank ihrer Tochter mit eigenen Augen zu sehen.

Sie hatte die Suppe wie ein zivilisierter Mensch vor der Tür abgestellt. Einen großen Topf ihrer besten Hühnersuppe, die mit der hausgemachten Brühe und dem extra Gemüse, das Sasha sicher herauspicken und sich darüber beschweren würde, aber trotzdem essen würde. Sie hatte Sasha eine SMS geschickt: Die Suppe steht vor der Tür. Sie ist noch warm. Iss sie, bevor sie zu einem wissenschaftlichen Experiment wird.

Die Antwort kam innerhalb von Sekunden: Danke, Mama.

Nur das. Keine Einladung hereinzukommen. Kein „Bleib auf eine Tasse Tee“. Kein Hinweis darauf, was sich hinter dieser verschlossenen Tür abspielte.

Claudia stieß sich von der Tür ab, zog im Flur die Schuhe aus und griff nach ihrem Handy. Ihre Finger bewegten sich wie von selbst und öffneten den einen Chat, der genau verstehen würde, wie sie sich fühlte.

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Cream Pie Society

Claudia: Ich hab’s geschafft. Suppe abgeliefert. Vor der Tür abgestellt wie eine Geheimagentin.

Claudia: Sie hat mir „Danke, Mama“ geschrieben

Claudia: Das war’s. Zwei Worte. Ein ganzes Gespräch auf zwei Worte reduziert.

Katja: Was hast du denn erwartet? Einen zwölfseitigen Aufsatz über die emotionale Bedeutung von Suppe?

Claudia: WÄRE DAS ZU VIEL VERLANGT

Anja: Hast du sie wenigstens gesehen?

Claudia: Nein. Sie wusste, dass ich komme. Sie hat mich versprechen lassen, sie einfach vor der Tür abzustellen.

Claudia: Sie wollte nicht, dass ich die Wohnung sehe.

Jen 🏡: Das ist nicht unbedingt schlecht. Wenn ich gestresst bin, will ich auch nicht, dass jemand meine Wohnung sieht.

Jen 🏡: Letzte Woche habe ich mich im Badezimmer versteckt, als der Postbote klingelte, weil ich seit drei Tagen keinen Abwasch gemacht hatte.

Nadine: Das mache ich sogar, wenn die Wohnung sauber ist

Nadine: Manchmal will ich einfach nicht mit Leuten reden

Katja: Nadine, das nennt man „normal sein“

Nadine: Oh. Gut.

Claudia: Ich mache mir nur Sorgen. Sie hat sich heute auf zwei Stellen beworben, aber ich merke, dass sie sich keine großen Hoffnungen macht. Ihre Stimme klang... flach.

Katja: Wie flach?

Claudia: Als wäre sie müde. Nicht körperlich. Tiefer als das. Als würde ihr die Puste ausgehen.

Anja: So klinge ich auch, wenn ich in letzter Zeit über Stefan rede

Jen 🏡: 😬

Anja: Entschuldigung, ich weiß, hier geht es nicht um mich

Claudia: Anja, schon gut. Wir können uns um euch alle gleichzeitig sorgen.

Katja: Claudia leitet ein Gruppenprojekt zum Thema Angstzustände und wir sind alle aktive Mitglieder

Claudia: Jemand muss den Überblick über den emotionalen Zustand aller behalten

Mia: Mir geht es gut

Katja: Wir haben nicht gefragt

Mia: Ich sage es nur mal so. Ich bin emotional stabil und auch da, falls Sasha jemanden zum Reden braucht.

Mia: Oder jemanden, der ihre Miete bezahlt. Das biete ich übrigens immer noch an.

Claudia: MIA

Mia: WAS, ICH HABE GELD

Mia: ES LIEGT EINFACH DA

Jen 🏡: Was machst du beruflich?

Mia: 😇

Jen 🏡: Eines Tages werde ich es herausfinden

Mia: Du kannst es gerne versuchen

Katja: Wie auch immer. Claudia. Wie sieht der Plan aus?

Claudia: Der Plan ist, dass ich ihr Freiraum lasse, wie sie es wollte. Ich tauche nicht unangekündigt auf. Ich rufe nicht dreimal am Tag an. Ich vertraue darauf, dass sie sich meldet, wenn sie mich braucht.

Claudia: …theoretisch

Katja: Theoretisch leistest du da schon viel Schwerstarbeit

Claudia: ICH WEISS

Claudia: Ich versuche es. Es ist schwer. Sie ist mein Baby.

Anja: Sie ist neunzehn, Claudia. Sie ist kein Baby mehr.

Claudia: Sie wird immer mein Baby sein. Du wirst es verstehen, wenn deine ausziehen.

Anja: Meine sind noch zu Hause und ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Sohn lieber Trockenbauwände essen würde, als mich um Hilfe zu bitten

Nadine: Meine Tochter lässt mich nicht einmal mehr ihre Wäsche waschen. Sie sagt, ich falte die Sachen falsch.

Jen 🏡: Mein Sohn wird in der Schule gemobbt und erzählt mir nichts davon, bis ich es ihm mit einer Brechstange aus der Nase ziehe

Jen 🏡: Kinder sind einfach... verschlossen in diesem Alter.

Claudia: Ich weiß. Ich weiß. Ich wünschte nur, ich könnte es ihr leichter machen.

Katja: Du hast ihr Suppe gebracht. Das ist nicht nichts.

Katja: Und du hast ihr Freiraum gelassen. Das ist schwer, und du hast es trotzdem getan.

Claudia: Es fühlt sich nicht genug an.

Katja: Das tut es nie. So ist das Muttersein.

Claudia: Wie bist du so weise geworden?

Katja: Ich habe ein gerahmtes Penthouse-Cover in meinem Wohnzimmer. Weisheit kommt mit Erfahrung.

Claudia: Ich hasse es, dass das Sinn ergibt

Katja: Alles, was ich sage, ergibt Sinn

Katja: Du bist nur noch nicht bereit, es zu akzeptieren

Mia: Ich mag Katja

Katja: Jeder mag Katja

Jen 🏡: ...

Katja: Jen hat Punkte verwendet

Katja: Die Missbilligung wurde zur Kenntnis genommen

Jen 🏡: Ich habe nichts gesagt

Katja: Die Punkte SAGTEN ALLES

Nadine: Ich bin verwirrt

Nadine: Streiten wir uns?

Katja: Nein, Nadine, Schatz, so kommunizieren wir eben

Nadine: Oh. Okay.

Anja: Claudia. Nur so nebenbei. Du machst das Richtige. Freiraum zu geben ist schwer, aber genau das braucht sie gerade. Du warst da. Du hast Essen dagelassen. Sie weiß, dass du da bist.

Claudia: Danke, Anja

Claudia: Das musste ich hören

Katja: Gruppenumarmung?

Jen 🏡: 🙄

Katja: Jen hat das Augenroll-Emoji geschickt, aber sie ist in der virtuellen Gruppenumarmung und kann nicht entkommen

Jen 🏡: Ich bin physisch nicht in der Lage, zu entkommen

Jen 🏡: Das ist jetzt mein Leben

Mia: Willkommen in der Nachbarschaft, schätze ich

Nadine: Ich liebe diesen Chat

Jen 🏡: Ich liebe diesen Chat auch, aber ich schlage erneut offiziell vor, dass wir den Namen ändern

Katja: Jen, darüber haben wir schon abgestimmt. Der Name bleibt.

Jen 🏡: Ich weiß. Aber mein Gewissen verlangt es von mir, das Thema immer wieder anzusprechen.

Jen 🏡: Jedes Mal, wenn mein Sohn fragt, worüber ich lache, muss ich „nichts“ sagen, denn wenn ich „der Cream-Pie-Society-Chat“ sage, muss ich erklären, warum das lustig ist und warum ich in einem Chat mit diesem Namen bin.

Claudia: Jen, die Abstimmung stand 5:1. Du hast verloren. Demokratisch.

Jen 🏡: Die Demokratie hat uns im Stich gelassen.

Katja: Die Demokratie hat uns diesen meisterhaften Namen beschert, und du bist einfach zu brav, um ihn zu schätzen.

Jen 🏡: Ich bin nicht brav. Ich bin vernünftig.

Mia: Ihr scheint beide Spaß zu haben

Nadine: Warum sollte jemand den Namen ändern wollen? Es ist eine Kuchen-Gruppe. Ich mag Kuchen.

Katja: Nadine, Schatz, bleib immer so

Jen 🏡: ...

Jen 🏡: Eines Tages werde ich diesen Kampf gewinnen

Katja: Träum weiter, Jen. Träum weiter.

---

Claudia legte ihr Handy beiseite und musste unwillkürlich lächeln. Die Suppe war geliefert worden. Der Freiraum war geschaffen. Und sie hatte fünf Frauen auf ihrer Seite, die bereit waren, sie davon abzubringen, Sasha noch einmal anzurufen, bevor die Suppe überhaupt abgekühlt war.

Sie schnappte sich ein Glas Wein, setzte sich ins Wohnzimmer und starrte auf ihr Handy.

Fünf Minuten, sagte sie sich. Ich warte fünf Minuten, bevor ich ihr wieder schreibe.

Sie schaffte es auf drei.

Claudia: Ist die Suppe gut?

Sasha: Sie ist noch heiß. Ich esse sie gerade. Sie ist gut.

Claudia: Gut. Ich hab dich lieb.

Sasha: Ich hab dich auch lieb, Mama.

Claudia legte das Handy mit dem Display nach unten auf die Armlehne und nahm einen Schluck Wein.

Ein Fortschritt.

[Ai****]

Der Schlaf wollte nicht kommen.

Sie hatte es versucht. Um elf hatte sie ihr Handy ausgeschaltet, die Vorhänge zugezogen und sich unter ihrer Bettdecke vergraben wie ein Kind, das sich vor einem Albtraum versteckt. Doch ihr Gehirn weigerte sich zu kooperieren und drehte sich im Kreis wie ein Auto, dessen Räder im Schlamm stecken geblieben waren.

Jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, tauchte die Anzeige aus der Dunkelheit auf wie ein Bildschirmschoner, den sie nicht ausschalten konnte.

AMATEUR-MODEL-SUCHE – EINTÄGIGES SHOOTING – 500 €

Sie rollte sich auf den Rücken und starrte an die Decke. Die Straßenlaterne draußen warf ein blassorangefarbenes Rechteck auf den Putz, und sie beobachtete es, als könnte es Antworten bieten.

Fünfhundert Euro.

Es ging nicht einmal mehr um das Geld. Es ging darum, was das Geld bedeutete. Eine Rettungsleine. Eine Möglichkeit, sich einen weiteren Monat Unabhängigkeit zu erkaufen. Eine Möglichkeit, nicht mit eingezogenem Schwanz an Moms Tür klopfen zu müssen und zu sagen: „Du hattest recht, ich schaffe das nicht alleine.“

Aber zu welchem Preis?

Sie dachte an das Gesicht ihrer Mutter – daran, wie Ihre Stirn sich runzelte, wie sich ihr Mund zu jener dünnen Linie der Sorge zusammenzog, die sie seit neunzehn Jahren perfektioniert hatte. Zu erfahren, dass die eigene Tochter für ein Dessous-Shooting posiert hatte, war nicht die Art von Nachricht, die man beim Suppeessen überbrachte.

Und Katja. Gott, Katja. Die Frau war buchstäblich auf dem Cover des Penthouse gewesen. Sie würde es verstehen, oder? Sie würde es wahrscheinlich als emanzipierend empfinden. Sie würde wahrscheinlich anbieten, Sasha zum Studio zu fahren und ihr Tipps zu den Posen zu geben.

Sasha stöhnte und drückte ihr Gesicht ins Kissen.

Hör auf, an Katja zu denken.

Sie hörte nicht auf, an Katja zu denken.

Das gerahmte Cover schwebte ihr vor den Augen, dieses selbstbewusste Lächeln, die Art, wie Katjas Körper sich wie selbstverständlich in den Raumfügte, als gehöre ihr jeder Zentimeter des Raums, den sie einnahm. Die Art, wie Sashas Blick immer dorthin wanderte, wenn sie in Milas Wohnzimmer war. Die Art, wie Mila sie immer dabei erwischte und dieses genervte Geräusch von sich gab.

Es ist nur Bewunderung, sagte Sasha sich entschlossen. Die Komposition. Die Beleuchtung.

Sie belog sich selbst und sie wusste es.

-----

Schließlich brach der Morgen an, blass und grau durch die Vorhänge. Sasha hatte vielleicht zwei Stunden Schlaf bekommen, wenn man das halb bewusste Dahintreiben mitzählte, nach dem man müder war als zuvor.

Sie schleppte sich in die Küche, stellte die Kaffeemaschine an und stand, nur mit einem alten T-Shirt und Unterwäsche bekleidet, davor, während der Kaffee tropfte. Ihr Spiegelbild starrte sie von dem dunklen Fenster über der Spüle an, zerzaustes schwarzes Haar, dunkle Ringe unter den Augen, Brustwarzen, die durch den dünnen Baumwollstoff hindurchschimmerten, weil es in der Wohnung kalt war und sie es sich nicht leisten konnte, die Heizung richtig laufen zu lassen.

Sie sah aus wie jemand, der fünfhundert Euro brauchte.

Der Kaffee war heiß und bitter und genau das, was sie brauchte. Sie schlang die Hände um die Tasse und ließ sie sich wärmen, während sie ins Leere starrte.

Du könntest Katja fragen.

Der Gedanke schlich sich in ihren Kopf, als hätte er dort die ganze Nacht gewartet, geduldig und unausweichlich.

Nicht direkt. Nicht „Hey Katja, ich will mich für Geld ausziehen, hast du Tipps?“ Sondern… hypothetisch. Ganz beiläufig. So wie: „Oh hey, ich hab gehört, du hast früher mal gemodelt, wie war das so?“ Nur so ein Gespräch. Nur Neugier. Nichts, was Verdacht erregen würde.

Katja würde wahrscheinlich gerne darüber reden. Die Frau hatte ein gerahmtes Aktfoto von sich im Wohnzimmer, sie war nicht gerade schüchtern, was ihre Vergangenheit anging.

Und wenn Sasha zufällig etwas Nützliches darüber erfahren würde, was ein Fotoshooting eigentlich mit sich brachte … nun ja. Das wäre nur Informationsbeschaffung. Recherche.

Sie nahm noch einen Schluck Kaffee und holte ihr Handy heraus.

Der Gruppenchat kam nicht in Frage, sie war nicht dabei, Gott sei Dank. Aber sie hatte Katjas Nummer gespeichert, da sie jahrelang Milas beste Freundin gewesen war. Notfallkontakte. Geburtstagsfeier-Planung. Das Übliche.

Ihr Daumen schwebte über Katjas Namen.

Was soll ich überhaupt sagen?

„Hey Katja, komische Frage, aber weißt du noch, als du jung und heiß warst und nackt für ein Magazin posiert hast? Nur mal hypothetisch gefragt, für eine Freundin?“

Nein. Auf keinen Fall.

Sie legte das Handy weg. Hielt es wieder in die Hand. Legte es wieder weg.

Der Kaffee wurde kalt.

Frag sie einfach mal allgemein nach dem Modeln. Du bist neugierig, weil du das Cover beim letzten Mal bei Mila wieder gesehen hast. Das ist normales Interesse unter Nachbarn.

Sasha nahm das Telefon noch einmal in die Hand und öffnete ihren Nachrichten-Thread, leer, bis auf ein „Frohes Neues Jahr“ von vor zwei Jahren und ein „Danke, dass ich zum Abendessen kommen durfte“ von Moms letzter Grillparty.

Sie tippte:

Sasha: Hey Katja! Eine spontane Frage, hoffe, es ist okay, das so aus heiterem Himmel zu fragen...

Sie starrte darauf.

Löschte es.

Tippte erneut:

Sasha: Hey Katja, mal so eine Frage. Kann ich dich etwas fragen?

Das war vage genug. Sicher genug. Wenn Katja fragen würde, worum es ginge, könnte Sasha sagen: „Ach, nur mal quatschen“ oder „Mila hat was erwähnt“ oder..

Ihr Handy vibrierte in ihrer Hand, bevor sie ihre Gedankenspirale zu Ende denken konnte.

Katja: Für dich? Immer ❤️ Was beschäftigt dich?

Sashas Herz schlug ihr bis zum Hals.

Die Morgensonne stand noch tief über den Hecken, als Katjas Handy auf der Küchentheke vibrierte und gegen die Obstschale aus Keramik klapperte. Sie war gerade dabei, an ihrem ersten Kaffee zu nippen, schwarz, ohne Zucker, so trank sie ihn immer, und hätte es beinahe ignoriert. Beinahe.

Doch die Vorschau fiel ihr ins Auge.

Sasha: Hey Katja, mal so eine Frage. Kann ich dich etwas fragen?

Katja hob eine Augenbraue. Sasha schrieb ihr nie direkt eine SMS. Sie waren befreundet, schon seit Jahren, seit Sasha ein schlaksiger ***ager war, der mit Mila durch die Nachbarschaft rannte, aber sie schrieben sich keine SMS. Es sei denn, es ging darum, eine Überraschung für Claudias Geburtstag zu planen oder Absprachen zum Abendessen zu bestätigen.

Sie entsperrte das Handy und las die Nachricht noch einmal, wobei sich ein langsames Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete.

Interessant.

Katja: Für dich? Immer. Was gibt’s?

Die drei Punkte erschienen sofort, verschwanden, tauchten wieder auf. Katja konnte fast sehen, wie Sasha tippte und löschte, tippte und löschte, sich den Mut zusammennahm.

Sasha: Das bleibt unter uns?

Katja: Jetzt bin ich wirklich neugierig. Ja, unter uns. Versprochen.

Diesmal eine längere Pause. Katja nahm einen weiteren Schluck Kaffee und beobachtete, wie die Punkte tanzten.

Sasha: Also, ich habe diese Anzeige gesehen. Für ein Fotoshooting. So ein Amateur-Modeling-Ding. Zahlt sich gut aus.

Sasha: Und ich weiß, dass du... das gemacht hast. Früher.

Sasha: Die Penthouse-Sache.

Sasha: Ich habe mich nur gefragt, wie es war. Die Erfahrung. Ob du es empfehlen würdest.

Katja stellte ihren Kaffee ab und widmete den Nachrichten ihre volle Aufmerksamkeit. Ihr erster Impuls war zu lachen, nicht über Sasha, sondern über die schiere Freude über diese Wendung. Die kleine Sasha, Claudias sportliche, sarkastische Tochter, die nach Modeln fragt.

Ihr zweiter Impuls war, vorsichtig zu sein.

Katja: Kann ich dich anrufen?

Sasha: Ja. Gib mir zwei Minuten.

Katja nutzte diese zwei Minuten, um sich noch einen Kaffee einzuschenken und sich auf die Couch im Wohnzimmer zu setzen, wo sie sich in die Ecke kuschelte, von der aus sie durch das Fenster in den Garten blicken konnte. Das gerahmte Penthouse-Cover fiel ihr von der anderen Seite des Raums ins Auge, ihr jüngeres Ich, erstarrt in glänzendem Selbstbewusstsein, mit gebräunter Haut und dunkelblondem Haar und einem Lächeln, das sagte: Ich weiß genau, was ich tue.

Sie wusste es tatsächlich. Sie hatte jede Sekunde davon geliebt.

Ihr Telefon klingelte. Sie nahm schon beim ersten Klingeln ab.

„Hey, Schatz.“

„Hey.“ Sashas Stimme klang nervös, sie versuchte, lässig zu klingen, und scheiterte dabei. „Danke, dass du anrufst.“

„Natürlich. Jetzt erzähl mir alles. Was ist das für eine Anzeige?“

Sasha erklärte es, das Indie-Magazin, die 500 Euro, das eintägige Shooting, die Fotografin. Katja hörte zu, ohne sie zu unterbrechen, und ließ sie alles loswerden. Die Worte kamen schneller, je mehr Sasha in Fahrt kam; die Nervosität wich etwas, das fast wie Aufregung klang.

„Und ich schwanke ständig hin und her“, schloss Sasha. „In einem Moment halte ich es für eine großartige Idee, im nächsten bin ich überzeugt, dass jeder, den ich kenne, es sehen wird und ich in ein anderes Land ziehen muss.“

„Das ist normal“, sagte Katja. „Das ist buchstäblich die erste Hürde, vor der jedes Model steht.“

„Sogar du?“

„Vor allem ich.“ Katja lachte und sank tiefer in die Sofakissen. „Sasha, vor meinem ersten Shooting hatte ich schreckliche Angst. Ich wäre fast gar nicht hingegangen. Ich saß zwanzig Minuten lang in meinem Auto vor dem Studio und versuchte, mir das auszureden.“

„Wirklich?“

„Wirklich. Und dann bin ich reingegangen, und der Fotograf war fantastisch, und am Ende fühlte ich mich wie eine verdammte Göttin.“ Sie hielt inne, um das sacken zu lassen. „Es gibt dir Kraft, wenn du es aus den richtigen Gründen tust. Und wenn du mit den richtigen Leuten zusammenarbeitest.“

„Woher weiß ich, ob es die richtigen Leute sind?“

„Stell Fragen. Vertraue deinem Bauchgefühl. Wenn dir während des Bewerbungsprozesses irgendetwas komisch vorkommt, wenn sie mehr verlangen, als dir lieb ist, wenn sie dich unter Druck setzen, dann geh weg.“ Katjas Stimme wurde etwas härter. „Es gibt jede Menge Shootings da draußen. Du musst zu keinem schlechten Ja sagen.“

„Okay.“ Ein Atemzug am anderen Ende der Leitung. „Okay. Das ist … hilfreich.“

„Ich bin noch nicht fertig.“ Katja lächelte, auch wenn Sasha es nicht sehen konnte. „Ich möchte auch, dass du weißt, dass es Spaß macht. So richtig Spaß. Sich schick zu machen, die Haare und das Make-up machen zu lassen, so zu posieren, dass du dich sexy und stark fühlst, das ist ein Rausch. Manchmal vermisse ich das.“

„Du vermisst es?“

„Ich vermisse das Gefühl, diese Version von mir selbst zu sein.“ Katja warf erneut einen Blick auf das gerahmte Cover. „Diejenige, die einen Raum betrat und ihn beherrschte, ohne sich zu entschuldigen. Das Modeln gab mir dieses Selbstvertrauen, und ich behielt es noch lange nach den Shootings bei.“

Stille am anderen Ende der Leitung. Dann: „Hat dich jemals jemand erkannt? Also Leute, die du kanntest?“

„Das haben sie.“ Katjas Lächeln wurde ironisch. „Meine Schwiegermutter hat die Penthouse-Bilder noch vor Peter gesehen. Das war ein lustiges Thanksgiving.“

„Oh Gott.“

„Sie hat drei Monate lang nicht mit mir gesprochen. Die besten drei Monate meiner Ehe.“

Sasha lachte, ein echtes Lachen, das sie völlig überraschte. Katja verspürte einen kleinen Triumph, dass sie das aus ihr herausgeholt hatte.

„Hör mal“, sagte Katja und milderte ihre Stimme wieder. „Ich werde dir nicht sagen, was du tun sollst. Das steht mir nicht zu. Aber ich sage dir Folgendes: Wenn du so viel darüber nachdenkst, gibt es einen Grund dafür. Dein Bauchgefühl sagt dir etwas. Hör darauf.“

„Was, wenn mein Bauchgefühl mir sagt, ich soll etwas Dummes tun?“

„Dann tu etwas Dummes.“ Katja grinste ins Telefon. „So bekommt man Geschichten und Erfahrungen.“

Eine weitere Pause. Als Sasha wieder sprach, klang ihre Stimme leiser, verletzlicher.

„Darf ich dich noch etwas fragen? Und bitte sei ehrlich.“

„Immer.“

„Wenn ich das mache …“ Sasha zögerte. „Wie schaffe ich es, mich nicht darum zu kümmern, was die Leute denken? Zum Beispiel … wenn meine Mutter es herausfindet? Oder Mila? Oder..“

„Oder wenn ich dich nackt in einem Magazin sehe?“

„…Ja.“

Katja überlegte sorgfältig, bevor sie antwortete.

„Man hört nicht von heute auf morgen auf, sich darum zu kümmern“, sagte sie schließlich. „Aber man lernt, dass die Meinungen anderer Leute deren Problem sind, nicht deins. Deine Mutter wird vielleicht zuerst überrascht sein – sie wird wahrscheinlich etwas Nerviges und gutgemeintes sagen, aber sie liebt dich. Sie wird darüber hinwegkommen.“ Sie hielt inne. „Und Mila? Mila weiß doch schon, dass du heiß bist, und sie liebt dich trotzdem.“

„Das tut sie nicht –“

„Sasha, meine Tochter beschwert sich schon seit eurer gemeinsamen Schulzeit über deinen ‚unfairen Körper‘.“

Sasha lachte erneut, diesmal leiser.

„Und was das Betrachten angeht?“ Katjas Stimme klang nun wärmer, fast schon neckisch. „Es wäre mir eine Ehre zu sehen, wie du aussiehst, wenn du dich voll zur Geltung bringst.“

Ein scharfes Einatmen am anderen Ende der Leitung.

„Ich meine das ernst“, fügte Katja sanft hinzu, bevor Sasha zu viel darüber nachdenken konnte. „Du hast einen tollen Körper, Schatz. Wenn du dich dabei wohlfühlst, ihn zu zeigen? Lass dir das von niemandem nehmen.“

„...Danke, Katja.“

„Gern geschehen.“ Sie meinte es ernster, als sie laut zugeben würde.

Sie unterhielten sich noch weitere zehn Minuten, praktische Ratschläge, was man zu einem Shooting anziehen sollte (verschiedene Optionen mitbringen), was man vorher essen sollte (etwas Leichtes), wie man mit Nervosität umgeht (durchatmen). Als sie auflegten, klang Sasha unbeschwerter als zu Beginn des Gesprächs.

Katja legte ihr Handy auf das Sofakissen neben sich und starrte es einen langen Moment lang an.

Na ja.

Das war unerwartet gekommen.

Sie nahm ihren Kaffee, mittlerweile lauwarm – und nippte daran, während ihre Gedanken über alles nachschweiften, was Sasha gesagt und nicht gesagt hatte.

Am Nachmittag summte das Telefon erneut. Und wieder. Und wieder.

---

Cream Pie Society

Claudia: Okay, ich habe heute wieder Essen vorbeigebracht

Claudia: Sie hat sich wieder durch die Tür bedankt

Claudia: Das sind zwei „Danke, Mama“ in einer Woche

Claudia: Ist das ein Fortschritt oder macht sie mir nur eine Freude?

Jen 🏡: Beides

Anja: Beides ist immer noch ein Fortschritt

Nadine: Wenigstens hat sie sich bedankt! Meine Tochter nimmt einfach alles, ohne es zu würdigen

Nadine: Sie hat einmal eine ganze Lasagne gegessen und nie ein Wort darüber verloren

Claudia: Das ist eigentlich unhöflich

Claudia: Obwohl ich ehrlich gesagt das lieber hätte, als ihre Stimme ganz gedämpft durch die Tür zu hören

Claudia: Als wäre sie außer Atem oder so

Claudia: Da habe ich mich gefragt, was sie da drinnen macht, dass sie die Tür nicht öffnen kann

Mia: 👀

Mia: Gedämpft und außer Atem?

Mia: Klingt, als hätte sie einen besseren Nachmittag gehabt, als du dachtest

Claudia: Was meinst du damit?

Nadine: Vielleicht hat sie Sport gemacht?

Nadine: Ich komme schon außer Atem, wenn ich Jumping Jacks mache

Der Chat pausierte genau zwei Sekunden, bevor Mia antwortete.

Mia: Klar, Nadine. Jumping Jacks.

Mia: Das hat sie definitiv gemacht.

Mia: Ganz allein.

Mia: Mit der Hand zwischen den Beinen.

Nadine: Ihre Hand zwischen ihren...? Wozu denn?

Nadine: Hat sie sich gedehnt?

Jen 🏡: 💀

Anja: Ich weine

Anja: So habe ich seit Wochen nicht mehr gelacht

Katja: Nadine, Schatz

Nadine: Was??

Mia: Sie hat sich „gestreckt“, Nadine. Richtig intensiv. So, dass man dabei stöhnt.

Nadine: Stöhnen? Ist das so eine Yoga-Sache?

Jen 🏡: 💀💀💀

Anja: Ich brauche Sauerstoff

Claudia: Okay, NEUES THEMA

Claudia: JETZT NEUES THEMA

Mia: Nein, nein, lass sie ausreden

Mia: Nadine, was glaubst du, was die Leute alleine in ihren Wohnungen machen, das sie außer Atem und glücklich macht?

Nadine: ...tanzen?

Jen 🏡: 💀💀💀💀💀💀💀💀💀

Anja: Ich speichere diese ganze Unterhaltung

Anja: Das kommt in den Gruppenchat-Geschichte

Claudia: Mia, ich mache dich fertig

Mia: Gern geschehen 😘

Nadine: MOMENT

Nadine: Redest du von MASTURBATION?

Nadine: Oh mein Gott

Nadine: OH MEIN GOTT

Nadine: Du hast gesagt, sie masturbiert??

Mia: Da ist sie

Mia: Das hat aber lange gedauert

Nadine: DAS IST EKLIG

Nadine: Ich verlasse diesen Chat

Claudia: Nadine, jeder masturbiert

Nadine: Ich nicht!

Es wurde still im Chat.

Mia: ...Nadine.

Nadine: Was?

Jen 🏡: Ich muss mal nach meinem Sohn sehen

Anja: Nadine, hast du noch nie...?

Nadine: Noch nie was?

Katja: Dich selbst berührt?

Nadine: Warum sollte ich das tun?

Mia: Oh Schatz

Mia: Oh, du süßes Sommerkind

Claudia: Okay, ich glaube, wir haben Nadine für heute genug traumatisiert

Claudia: NEUES THEMA. DIESMAL IM ERNST.

Claudia: Kennt jemand einen guten Klempner? Stefans Firma ist wochenlang ausgebucht und mein Spülbecken macht Geräusche

Anja: Ich schick dir Stefan direkt vorbei. Er wird dir nichts berechnen, weil er heutzutage kaum noch jemandem etwas berechnet. Er sagt, es sei „gut fürs Geschäft“, aber eigentlich hasst er nur Papierkram.

Claudia: Sag ihm, ich bezahle mit Lasagne

Anja: Das würde er wahrscheinlich annehmen

Nadine: ... Moment mal, wenn die Leute in diesem Chat „Cream Pie“ sagen...

Jen 🏡: 💀💀💀💀💀💀💀💀💀💀💀💀💀

Mia: DAS MACHEN WIR NICHT NOCH EINMAL

Katja: Nadine, das ist ein Dessert

Nadine: Oh. Okay.

Nadine: Weil ich es nachgeschlagen habe und im Urban Dictionary stand etwas anderes

Mia: NADINE, HÖR AUF ZU GOOGELN

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Katja lachte so heftig, dass sie ihr Handy abstellen musste, bevor es ihr aus der Hand fiel. Tränen liefen ihr über die Wangen. Ihr Bauch schmerzte. Es war die Art von Lachen, die Peter dazu brachte, seinen Kopf aus dem Garten hereinzustecken, um zu sehen, ob es ihr gut ging.

„Mir geht’s gut“, keuchte sie und winkte ab. „Der Chat. Nur der Chat.“

Er schüttelte den Kopf und ging zurück zu seinen Rosen.

Katja wischte sich die Augen, nahm ihr Handy und tippte eine letzte Nachricht, bevor sie die App schloss.

Katja: Nadine. Ich liebe dich. Bleib so, wie du bist.

Sie legte das Handy mit dem Display nach unten auf das Kissen neben sich und grinste immer noch.

Manche Dinge sollten besser privat bleiben – wie ihr Gespräch mit Sasha. Das ging nur sie beide etwas an. Aber der Gruppenchat? Der Gruppenchat war ein Geschenk, das immer wieder Freude bereitete.

bearbeitet am Mittwoch um 18:42 von AisolonOWL

[Ai****]

Das Telefon lag still in Sashas Hand, und in der Wohnung kehrte wieder die gewohnte Stille ein, das Summen des Kühlschranks, der entfernte Verkehrslärm, das Pochen ihres eigenen Herzschlags.

Sie saß immer noch auf der Bettkante, immer noch in den Leggings von gestern und dem dünnen Tanktop, in dem sie geschlafen hatte. Das Gespräch mit Katja spielte sich in ihrem Kopf noch einmal ab. Beängstigend. Erstaunlich. Kraftvoll. Als wäre ich genau dort, wo ich hingehöre.

Sashas Blick wanderte zu ihrem Laptop, der auf dem Schreibtisch lag. Die Anzeige war darin. Die E-Mail-Adresse. Die Bewerbung, die sie nicht abgeschickt hatte.

Sie stützte sich auf ihre Hände und ließ sich darauf ein, nur für einen Moment. Nur um zu sehen, wie es sich anfühlte.

Ein Studio. Helle Lichter. Eine Kamera, die auf sie gerichtet war. Die Stimme eines Fotografen, der ihr sagte, sie solle ihr Kinn anheben, den Rücken krümmen, über die Schulter blicken. Sich in einem Raum voller Fremder bis auf die Unterwäsche ausziehen. Sie sie sehen lassen, sie wirklich sehen lasse, während sie posierte und Schmollmund machte und versuchte, so auszusehen, als gehöre sie dorthin.

Ihr stockte der Atem.

Die Fantasie wandelte sich. Sie trug nichts als Spitze, den Stoff dünn und dunkel auf ihrer Haut. Der Fotograf bat sie, sich umzudrehen, und sie tat es, wohl wissend, dass sie ihren Hintern beobachteten, wohl wissend, dass die Kamera jede Kurve einfing. Der Gedanke ließ ihren Magen sich zusammenziehen. Ihre Brustwarzen verhärteten sich unter ihrem Tanktop und drückten gegen den dünnen Baumwollstoff.

Sie rutschte auf dem Bett hin und her und presste ihre Schenkel zusammen.

In ihrem Kopf ging das Shooting noch weiter. Sie trug keine Dessous mehr, sie war nackt, ihr Körper lag unverhüllt unter den heißen Studiolichtern, jeder Zentimeter von ihr lag offen und ohne Scham da. Der Fotograf sagte ihr, sie sei wunderschön, und sie glaubte es. Die Kamera klickte. Die Fremden schauten zu. Und etwas tief in ihr, dieser Teil, den sie sich nie eingestanden hatte, erwachte.

Sashas Hand glitt ohne ihre Erlaubnis über ihren Bauch. Sie drückte ihre Handfläche gegen den Bund ihrer Leggings und spürte die Hitze, die von ihrem eigenen Körper ausging. Sie war feucht. Sie konnte es durch den Stoff spüren, eine warme, glatte Feuchtigkeit, die ihr den Atem raubte.

Sie sollte aufhören. Sie sollte aufstehen, Tee kochen, etwas Produktives tun.

Stattdessen legte sie sich wieder auf das Bett, die Knie fielen auseinander.

Ihre Finger fanden den Bund ihrer Leggings und schoben sie herunter, über ihre Hüften hinweg, über das ordentliche Dreieck dunkler Haare über ihrer Muschi. Sie streifte sie von ihren Knöcheln und lag dort nur in ihrem Tanktop, die Beine gespreizt, schon voller Verlangen.

Sie berührte sich durch ihre Unterwäsche, ein langsamer, tastender Druck ihrer Handfläche gegen ihre Feuchtigkeit. Die Baumwolle war völlig durchnässt. Sie konnte die Hitze ihres eigenen Körpers durch den Stoff spüren, konnte den scharfen, süßen Duft ihrer Erregung in der stillen Luft riechen.

Sie schob den Stoff beiseite.

Ihre Finger fanden ihre Klitoris, geschwollen, empfindlich, glitschig von ihrer eigenen Feuchtigkeit. Sie umkreiste sie einmal, zweimal, und ein Keuchen entrang sich ihrer Kehle. Ihre Hüften bäumten sich gegen ihre Hand.

Die Fantasie wurde intensiver. Sie lag auf einem Bett, nicht ihrem eigenen, in einem Raum mit weißen Wänden und grellem Licht. Ein Fotograf beobachtete sie, eine Frau vielleicht, jemand, der genau wusste, was sie tat. Jemand, der ihr sagte, sie solle sich selbst berühren, ihnen zeigen, wie sie es mochte. Und Sasha würde gehorchen, ihre Beine weiter spreizen, ihre Finger durch ihre Feuchtigkeit gleiten lassen, eine Show abziehen.

Ihre Finger bewegten sich schneller.

Sie stellte sich die Hände eines anderen auf sich vor, anonym, geschickt, die genau wussten, wo sie drücken und wann sie sich zurückziehen mussten. Sie stellte sich vor, beobachtet zu werden, begehrt zu werden, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit eines anderen zu stehen, wie sie es seit Monaten nicht mehr gefühlt hatte.

Ein scharfes Klopfen an der Tür.

Sashas Hand erstarrte. Ihre Augen flogen auf.

„Sasha?“ Die Stimme ihrer Mutter, gedämpft durch das Holz. „Ich weiß, du hast gesagt, ich soll es sein lassen, aber ich habe noch eine Portion Essen gemacht und war gerade in der Gegend und..“

Sasha starrte an die Decke, ihr Herz hämmerte, ihre Hand lag immer noch zwischen ihren Beinen, ihre Muschi pochte und war feucht und so nah.

„Ich stelle es einfach hier ab, okay? Vor die Tür. Wie letztes Mal. Kein Druck.“

Eine Pause. Das Rascheln einer Tüte, die abgestellt wurde.

„Ich hab dich lieb, Süße. Iss etwas.“

„Ic…“ Ihre Stimme brach. Sie schluckte und versuchte es erneut, die Wange an die Tür gepresst, die Finger um den Türrahmen gekrallt. „Danke, Mom.“

Sie hörte, wie die leisen Schritte ihrer Mutter auf der anderen Seite innehielten. Ein Moment der Stille. Dann, ebenso leise: „Gern geschehen, Schatz.“

Die Schritte verhallten im Flur. Die Tür zum Treppenhaus fiel ins Schloss.

Sasha lag einen langen Moment da, erstarrt nach dieser Unterbrechung. Ihre Klitoris schmerzte noch immer, war noch immer geschwollen, sehnte sich noch immer verzweifelt nach der Erlösung, von der sie zwei Sekunden entfernt gewesen war. Sie spürte, wie ihre Feuchtigkeit an ihren inneren Schenkeln abkühlte, spürte den frustrierten Puls ihres eigenen verwehrten Orgasmus.

„Unglaublich“, flüsterte sie zur Decke.

Sie setzte sich auf, zog ihre Leggings wieder an und ging zur Tür. Sie öffnete sie gerade so weit, dass sie die Tüte erreichen konnte, warm, schwer, duftend nach der Küche ihrer Mutter , und schloss sie wieder, ohne hinauszuschauen.

Die Suppe stand auf der Arbeitsplatte. Sasha starrte sie an.

Dann ging sie zu ihrem Laptop und klappte ihn auf.

Die Anzeige war immer noch da. Die E-Mail-Adresse hatte sich noch immer in ihr Gedächtnis eingebrannt.

Sie öffnete eine neue E-Mail. Tippte die Adresse ein. Schrieb eine kurze Nachricht: Ich bin an dem Shooting interessiert. Ich bin an dem angegebenen Termin verfügbar. Lass mich wissen, wie es weitergeht.

Sie hängte die beiden Fotos an, ein Sport-BH-Foto und ein Bikini-Foto, und starrte auf den Senden-Button.

Ihre Hand war diesmal ruhig.

Das Gefühl des Orgasmus, der fast gekommen wäre. Die Frustration, die noch immer unter ihrer Haut summte. Die Fantasie, die noch frisch in ihrem Kopf war, gesehen zu werden, beobachtet zu werden, begehrt zu werden.

Sie drückte auf „Senden“.

Die E-Mail schwebte in die Leere.

Sasha klappte den Laptop zu, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und atmete tief und zittrig aus. Ihr Körper vibrierte noch immer, war noch immer unzufrieden, sehnte sich noch immer nach der Befriedigung, die ihr verwehrt geblieben war.

Aber sie hatte es getan.

Und irgendwo tief in ihrer Brust brannte dieser gefährliche kleine Funke der Erregung heller denn je.