Frost und Feuer eine erotische Geschichte in 5 Teilen… Teil 4

Januar 13

Teil 4

Franzi sah noch immer das Bild von uns vor sich, als sie mit schnellen Schritten durch die knirschende Schneedecke der Birkenallee stapfte. Die eisige Luft schnitt wie Messer in ihre Lunge, ein willkommener Schock nach der stickigen, sinnlichen Hitze der Gartenlaube. Sie zog die Lederjacke enger um sich, aber die Kälte drang trotzdem durch, eine scharfe Kontrastfolie zu dem Feuer, das in ihrem Unterleib glomm.

Das Bild war eingebrannt. Lina, nackt und herrisch, auf dem abgenutzten Samtsofa, ihr Körper eine perfekte Kurve der Hingabe und des Triumphs. Und er, Paul, hinter ihr – seine Hände, die sich in ihre Hüften gruben, sein angespanntes Gesicht im Kerzenlicht, der rhythmische Schwung seiner Hüften. Die Geräusche. Das ächzende Polster. Linas schmutzige, triumphierende Kommentare, die die Luft mit einer ungezügelten, ***ischen Intimität aufgeladen hatten. Und ihre eigenen Reaktionen. Die trockene Kehle. Das Pochen in ihren Schläfen. Die feuchte Wärme, die sich trotz ihrer besten Absichten zwischen ihren Beinen gesammelt hatte.

Sie hatte es beobachtet. Nur beobachtet. Das war die Abmachung gewesen. Lina wollte es zeigen, und Franzi, ihre beste und einzige wirkliche Vertraute, sollte Zeugin sein. Lina, die immer so unerschrocken mit ihrer Wahrheit umging, hatte einen Gefährten gefunden, der nicht nur akzeptierte, sondern sich sogar davon anziehen ließ. Und Franzi hatte sehen sollen, wie wahrhaftig, wie befreiend das war.

Und jetzt? Jetzt war sie allein in der eisigen Nacht, mit diesem Bild im Kopf und einem Gefühl der... Leere? Neid? Frustration?

Es war nicht so, dass sie auf Frauen stand. Oder auf Männer. Franzi hatte sich nie groß Gedanken über solche Dinge gemacht. Sex war etwas, das andere taten, etwas, das sie mit einer gewissen distanzierten Neugier betrachtete, wie ein faszinierierendes, aber chaotisches Experiment. Sie hatte ein paar Jungen geküsst, in der Schulzeit, hinter der Turnhalle. Es war nass gewesen und belanglos. Seitdem hatte sie ihre Energie in ihr Studium der Kunstgeschichte gesteckt, in das Entziffern vergangener Leidenschaften auf Leinwand und in Stein. Das war sauber. Das war kontrollierbar.

Was sie gerade gesehen hatte, war alles andere als sauber oder kontrollierbar. Es war roh, laut und unverschämt real. Und es hatte etwas in ihr bewegt, einen Hebel umgelegt, von dem sie nicht gewusst hatte, dass er existierte.

Sie erreichte den Rand des Dorfes, wo die Straßenlaternen spärlicher wurden. Ihr Auto, ein alter, rostiger VW Käfer, stand einsam auf einem Parkplatz am Waldrand. Sie stieg ein, zündete sich mit zitternden Fingern eine Zigarette an und ließ den Motor an. Das Brummen des luftgekühlten Motors war ein vertrautes Geräusch, eine Rückkehr zur Normalität.

Sie fuhr langsam los, die Scheinwerfer schnitten weiße Kegel in die Dunkelheit. Ihr Verstand arbeitete. Lina. Ihre Lina. Seit der Schulzeit waren sie ein Team. Zwei Außenseiterinnen gegen den Rest der langweiligen, spießigen Welt. Lina mit ihrem großen Geheimnis, das sie Franzi als Erster anvertraut hatte, betrunken auf einer Klassenfahrt, unter Tränen und Lachen. Franzi hatte es als Tatsache akzeptiert, wie sie akzeptierte, dass Lina rote Haare hatte. Es war einfach ein Teil von ihr. Sie hatte Linas Kämpfe miterlebt, die bösen Blicke, die abfälligen Kommentare, die fehlgeschlagenen Dates. Sie hatte Linas Wut und Verletzlichkeit gesehen.

Und jetzt das. Dieser Paul. Dieser schmächtige Schreinerjunge mit den unsicheren Händen und den hungrigen Augen. Er hatte etwas in Lina geweckt, das Franzi noch nie gesehen hatte: eine ungezügelte, selbstbewusste Lust. Eine Freude an ihrer eigenen Körperlichkeit, die keine Schranken kannte.

War sie eifersüchtig? Nicht auf Paul. Vielleicht auf das, was er in Lina auslöste. Auf die Intensität, die sie teilten. Franzi und Lina teilten alles – Geheimnisse, Ängste, Träume von einer Zukunft weit weg von dieser provinziellen Einöde. Aber sie teilten nicht das. Diese körperliche, schmutzige Ekstase.

Sie bog auf die Landstraße ein, die Richtung Stadt führte. Das Bild kam wieder. Linas Gesicht, in Ekstase verzerrt, als sie über die Schulter zu Franzi schaute und ihre schmutzigen Worte sagte. „Siehst du das, Franzi?“ Hatte da nicht auch ein Hauch von Herausforderung gelegen? Ein „Schau her, was ich habe und du nicht“?

Franzi drückte die Zigarette im Aschenbecher aus, zu hart. Der Funken stoben. Verdammt noch mal. Sie war verwirrt. Erregt. Verärgert.

Sie fuhr nicht nach Hause. Stattdessen lenkte sie den Käfer in eine schmale Seitenstraße und hielt vor einem kleinen, verrammelten Imbiss, der auch an einem Samstagabend noch geöffnet hatte. Die Luft roch nach Fett und Currywurst. Sie bestellte eine Portion Pommes und setzte sich an einen der wackeligen Plastiktische, allein unter der grellen Neonröhre.

Während sie an einer faden, fettigen Pommes kaute, versuchte sie, ihre Gefühle zu sortieren. Es war nicht nur die sexuelle Erregung, die sie verwirrte. Es war die Nähe, die sie gesehen hatte. Die Art, wie Paul Lina angesehen hatte – nicht mit Abscheu oder Neugier, sondern mit einer Art fasziniertem Respekt, einer Begierde, die alle Fragen übersprang. Und Lina… Lina hatte sich geöffnet wie eine Blume unter seiner Berührung. Sie hatte ihre Macht über ihn genossen, aber auch ihre Verwundbarkeit gezeigt. Es war eine komplizierte, gefährliche Dynamik. Und Franzi war ausgeschlossen.

Sie warf die halb gegessenen Pommes weg und ging zurück zum Auto. Die Kälte hatte sich in ihre Knochen gesetzt. Sie musste mit Lina reden. Nicht jetzt. Nicht, während sie noch nach ihm roch. Aber bald.

Als sie schließlich in ihrer kleinen, ordentlichen Wohnung ankam – Bücher über Renaissance-Kunst gestapelt auf dem Schreibtisch, das Bett akkurat gemacht –, wusch sie sich das Gesicht. Das kalte Wasser half ein wenig. Sie zog sich aus, schlüpfte in einen großen Schlafanzug und kroch ins Bett. Aber der Schlaf wollte nicht kommen.

Hinter ihren geschlossenen Lidern sah sie es immer wieder. Die Bewegung. Das Licht auf schweißglänzender Haut. Linas Stimme: „Zeig ihr, wie du mich zum Schreien bringst!“

Sie drehte sich auf die Seite und drückte das Gesicht ins Kissen. Eine Welle von etwas, das wie Scham war, aber auch wie Begierde, überrollte sie. Sie hatte zugesehen. Und sie hatte es genossen. Mehr als das. Es hatte sie angemacht. Die Direktheit. Die Schamlosigkeit. Die Macht, die Lina ausübte, und die Macht, die Paul über sie hatte, indem er sie so nah an den Rand brachte.

Was machte das mit ihr? War sie etwa… angewidert von sich selbst? Oder neugierig?

Sie erinnerte sich an den Blick, den sie Paul zum Abschied zugeworfen hatte. Sie hatte versucht, neutral zu wirken. Aber in seinem Gesicht hatte sie eine Spiegelung ihrer eigenen Verwirrung gesehen. Er war nicht nur ein triebgesteuerter Junge. Er war auch überfordert, von der Situation, von Linas Direktheit, von der Anwesenheit einer Zuschauerin. Vielleicht war er gar nicht so anders als sie.

Diese Erkenntnis war seltsam tröstlich.

Am Ende schlief sie ein, das Bild von den beiden im Gartenhaus noch immer auf ihrer Netzhaut, ein lebendiges Gemälde voller Fleisch, Lust und komplizierter Gefühle. Und irgendwo, tief in ihr, begann ein winziger, verbotener Gedanke zu keimen: Wie wäre es, nicht nur zuzusehen?