Frost und Feuer eine erotische Geschichte in 5 Teilen

[Th****]

Teil 2
Die nächste Woche war eine Qual aus Eis und ungeduldigem Pochen. Jeder Tag zog sich hin wie Kaugummi, jeder Abend war eine leere, kalte Hülle nach der Hitze des Gartenhauses. Die Arbeit in der Schreinerei meines Vaters – das Schleifen, Hobeln, der Geruch nach frischem Holz und Leim – konnte mich nicht ablenken. Meine Gedanken kreisten unaufhörlich um das kupferrote Haar, das wässrige Grün ihrer Augen und die erstaunliche, verbotene Wahrheit ihres Körpers. Die Erinnerung an ihre Berührung brannte auf meiner Haut wie ein Brandmal.

Samstag. Die Luft knisterte vor Kälte, als ich mich auf den Weg zur „Blitzkiste“ machte. Die Aufregung in meinem Bauch war ein wilder, flatternder Vogel. Würde sie kommen? Würde alles noch einmal so sein? Oder hatte die Realität der letzten Tage die Magie des Gartenhauses zunichtegemacht?

Die Diskothek war bereits voll, als ich eintrat. Die gleiche dröhnende Musik, der gleiche süßlich-stickige Dunst aus Bier, Schweiß und Parfüm. Ich drängte mich zur Theke, bestellte ein Bier und scannte den Raum. Nichts. Eine halbe Stunde verging. Enttäuschung, scharf wie Gallensaft, stieg in mir auf. Vielleicht war es nur ein einmaliges Abenteuer gewesen. Vielleicht hatte sie es sich anders überlegt.

Dann spürte ich eine Hand auf meiner Schulter. Eine feste, fordernde Berührung. Ich drehte mich um.

Da stand sie. Lina. Ihr Haar war hochgesteckt, ein paar widerspenstige Strähnen umrahmten ihr Gesicht. Sie trug ein enges schwarzes Top aus einem glänzenden Material, das sich wie eine zweite Haut um ihren Oberkörper schmiegte und die Kurven ihrer Brüste betonte, sowie eine ausgefranste Jeans, die tief auf ihren Hüften saß. Ihr Blick war dunkel, intensiv, und ihr Mund formte ein langsames, schiefes Lächeln, das mir direkt in den Unterleib fuhr.

„Dachte schon, du hättest’s dir anders überlegt, Schreinerjunge“, sagte sie, ihre rauchige Stimme schnitt durch den Discolärm. Sie nahm mir das Bier aus der Hand, trank einen großen Schluck und stellte es ab. „Komm. Hier ist es mir zu voll.“

Ohne auf eine Antwort zu warten, zog sie mich vom Barhocker, ihre Hand umklammerte mein Handgelenk mit einem entschlossenen Griff. Sie führte mich nicht nach draußen, sondern durch die tanzende Menge, vorbei an der Toilette, zu einer schmalen, abblätternden Tür mit der Aufschrift „Personal“. Sie drückte die Klinke nieder – sie war nicht verschlossen – und zog mich in einen kleinen, dunklen Raum hinein. Es war eine Art Abstellkammer oder Umkleide. Der Raum roch nach altem Putzwasser, Schimmel und dem scharfen Geruch von Desinfektionsmittel. Ein nacktes Glühbirnchen an der Decke warf ein fahles Licht auf Regale voller Putzeimer, Wischer und vergessener Jacken.

Sie schloss die Tür hinter uns. Das Dröhnen der Musik war jetzt gedämpft, ein dumpfer, rhythmischer Puls durch die Wand. Die Enge des Raumes presste uns zusammen. Ich konnte jeden Atemzug von ihr hören, den Duft ihres Parfüms – heute schwerer, orientalischer – und unter allem den vertrauten, aufregenden Geruch ihrer Haut riechen.

„Hier?“, fragte ich heiser.

„Warum nicht?“, antwortete sie und schob mich gegen ein Regal, das klappernd gegen die Wand schlug. „Scheiß auf Romantik. Ich hab dich die ganze Woche vermisst.“ Ihre Hände griffen nach meinem Gesicht, zogen es zu ihrem hinunter. Ihr Kuss war kein Vorspiel mehr. Es war eine kampfartige Übernahme, hungrig und dominant. Ihre Zunge drang in meinen Mund ein, und ich erwiderte ihren Kuss mit der gleichen rohen Dringlichkeit.

Ihre Hände wanderten zwischen uns, öffneten meinen Jeansknopf und den Reißverschluss mit einer geübten, effizienten Bewegung. Die kalte Luft traf meine Haut, aber ihre Hand, die mich packte, war feurig heiß. Sie umschloss meinen bereits steifen Schwanz und begann einen festen, forschen Rhythmus.

„So ist’s recht“, murmelte sie gegen meine Lippen. „Schön hart geworden für mich, was? Du hast dran gedacht. An mich. An das.“ Ihre andere Hand führte meine zu ihrer Jeans. Ich fummelte am Knopf herum, bis sie mir half. Der Stoff gab nach, und meine Hand glitt hinein. Sie trug wieder nichts darunter. Ich umschloss sie – ihn – und spürte, wie sie unter meiner Berührung noch härter und größer wurde.

Sie stöhnte auf, ein tiefes, kehliges Geräusch. „Ja, genau so. Pack ihn ruhig fest an. Er kann’s vertragen.“

Ihre Worte, so direkt und vulgär, trafen mich wie ein elektrischer Schlag. Es war eine Sprache, die ich nicht kannte, die keine Frau je zu mir gesprochen hatte. Sie entfesselte etwas in mir – eine primitive, obszöne Erregung, die mit jeder ihrer groben Floskeln wuchs.

Sie löste sich von mir, drehte sich um und beugte sich vor, stützte sich mit den Händen auf ein Regalbrett ab. Das ausgefranste Hinterteil ihrer Jeans lag tief. „Na los“, forderte sie über die Schulter, und ihre Stimme war jetzt nur noch ein heiserer Befehl. „Nicht lange fackeln. Steck ihn mir rein. Ich will spüren, wie du mich fickst.“

Ich war wie betäubt von ihrer Direktheit. Mit zitternden Händen zog ich ihre Jeans weiter hinunter, gerade so weit wie nötig. Meine eigene Hose rutschte über meine Hüften. Die Enge des Raumes, das Risiko, entdeckt zu werden, der modrige Geruch – alles verschmolz zu einem einzigen, berauschenden Sinneseindruck. Ich trat näher, positionierte mich und drang mit einem langsamen, aber entschlossenen Stoß in sie ein.

Sie schrie kurz auf, ein unterdrückter Laut der Erfüllung, der im Dröhnen der Musik unterging. „Jaaa… Genau das. Fester!“

Ich gehorchte. Meine Hände umklammerten ihre Hüften, meine Finger gruben sich in ihr Fleisch. Jeder Stoß war ein Akt der Bestätigung, eine Antwort auf ihre schmutzigen Befehle. Das Regal vor ihr klapperte im Takt unserer Bewegungen.

„Du fickst mich gut, Junge“, keuchte sie, ihr Kopf hing zwischen den Schultern herab. „Richtig tief. Spürst du’s? Spürst du, wie eng ich dich umschließe? Wie feucht ich für dich bin?“

Ihre Worte trieben mich an den Rand des Wahnsinns. Sie beschrieb, was geschah, in einer schamlosen, ***ischen Sprache, die jedes Detail hervorhob und meine Sinne übersättigte.

„Ich… ich spüre es“, stieß ich hervor, meine Stimme war kaum wiederzuerkennen.

„Dann zeig’s mir! Mach mich fertig! Komm in mir, du geiler Bastard!“

Ihre Aufforderung war der letzte Funke. Mit einem letzten, tiefen Stoß explodierte ich in ihr, mein Körper zuckte in einer heftigen, befreienden Entladung. Ich brach über ihr zusammen, mein Atem kam in heißen Stößen gegen ihren nackten Rücken.

Für einen Moment herrschte Stille, nur unser gemeinsames Keuchen und der gedämpfte Bass von nebenan. Dann richtete sie sich langsam auf, zog ihre Jeans hoch. Sie drehte sich zu mir um. Ihr Gesicht war gerötet, schweißnass, ihre Augen glänzten mit einem triumphierenden Glanz. Sie strich mir eine feuchte Strähne aus der Stirn.

„Gut gemacht“, sagte sie leise, und in ihrer Stimme lag jetzt eine seltsame Zärtlichkeit neben der rohen Befriedigung. „Das war… notwendig.“

Ich zog mich schweigend an, meine Glieder fühlten sich schwer und benommen an. Die Realität drang langsam zurück. Wir waren in einer schmuddeligen Abstellkammer einer Dorfdisko. Ich hatte gerade Sex mit einer Person, die sowohl Frau als auch Mann war, angetrieben von einer Sprache, die mich bis ins Mark erschüttert hatte.

Sie musterte mich, als ob sie meine Gedanken lesen könnte. „Hat dich das… abgestoßen? Was ich gesagt habe?“

Ich schüttelte den Kopf. Im Gegenteil. Es hatte mich befreit. Es hatte eine Tür zu einer dunkleren, ehrlicheren Ebene der Lust aufgestoßen, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie betreten wollte. „Nein“, sagte ich ehrlich. „Es war… es hat alles noch intensiver gemacht.“

Ein echtes Lächeln erhellte ihr Gesicht. „Gut.“ Sie öffnete die Tür einen Spalt und spähte hinaus. „Komm. Ich brauch’ noch ‘n Bier. Und du erzählst mir von deiner scheiß Woche.“

Sie nahm meine Hand – nicht fordernd wie zuvor, sondern einfach haltend – und führte mich zurück in das tobende Gedränge der Disko. Die Welt draußen war noch da, mit all ihren Regeln und Urteilen. Aber hier, an ihrer Seite, mit dem Nachklang ihrer schmutzigen Worte in meinen Ohren und dem Geschmack von ihr auf meiner Zunge, fühlte ich mich lebendiger und wahrhaftiger als je zuvor in meinen zweiundzwanzig Jahren. Das Abenteuer war noch lange nicht vorbei. Es hatte gerade erst begonnen.